石榴裙下

夜来暑气散了，院角那几株石榴开得正好，月光洗过似的，红得不那么逼人，倒像少女颊上未匀开的胭脂，晕晕的，柔柔的。他独自坐在廊下的一张藤椅里，望着那一片沉静的红，心里却莫名地浮起那句老话：“石榴裙下无君子”。这七个字，带着古旧书籍里才有的温凉气息，和一点若有若无的讥诮，在他舌尖上滚了一滚，终究没有出声。那“裙下”二字，原是最旖旎也最险隘的去处，仿佛一靠近，温文尔雅的“君子”面皮便要纷纷剥落，露出内里些别的什么来。可眼前的石榴花，只是静静地红着，并无意招惹谁，也无心承担这千年的香艳罪名。

他的目光稍稍移开，越过矮墙，便见着邻家院落里那几缕垂柳的梢头。月光将柳条的影子，长长地、袅袅地投在地上，风一过，便软软地摇，像极了谁的青丝，又像是想挽留什么而终于无力抬起的手腕。这景象，教他又想起下句来：“杨柳树下有情人”。这“有情人”三字，念着便觉口齿生香，带着月夜的微凉与草木的清润。柳树下，该是多少故事的开端或终局呢？或许是春日的踏青，秋夕的别离，又或许只是两个走累了的人，寻得一片阴凉，静静地并肩坐一会儿，什么也不必说。那情意，便如柳絮一般，不着痕迹地沾上身来，拂也拂不掉了。

石榴与杨柳，一红一绿，一秾艳一清柔，竟像这世间情爱的两种底色。一种灼灼的，带着不容分说的、近乎霸道的生命力，让人飞蛾扑火；另一种则是脉脉的，缠绕的，在岁月里无声地滋长，等你察觉时，早已盘根错节。他有些出神地想，自己这一生，可曾在哪一株石榴或哪一行杨柳下，做过片刻的驻足？记忆的尘埃被轻轻吹开一角，露出些模糊的、褪了色的片段来，似乎有过，又似乎那不过是别人的故事，自己偶然读到了，便误以为是亲身了。

一阵极轻微的风，穿过石榴的叶与柳的条，拂到他脸上，带着夜露初生的潮润。这风仿佛也吹动了他心底更深处的东西。他忽然便懂了，自己，这院墙内外无数营营役役的人们，不都是那“天下红尘客”么？在各自命定的石榴与杨柳之间，辗转、流连、困顿。所求为何？所困又为何？不过是一个“情”字，穿心而过，留下的窟窿，有时用功名去填，有时用酒浆去浇，有时，便只好任它空空地漏着风。

想到这里，那句最沉也最警醒的话，便水到渠成地浮了上来，带着一声古老的、沉重的叹息：“瓜田李下可无恙？”这已不是问那裙下君子、柳下有情人，而是直直地问向每一个在人生阡陌上行走的孤客了。瓜田边，李树下，皆是易惹嫌疑的是非之地。你或许只是无意经过，或许只是渴了摘取，但在旁人眼里，你的身影投在那片地上，便有了说不清的故事。这“无恙”二字，问得何其小心，又何其苍凉。是问身体康健么？更是问心神是否安宁，问行止是否端正，问那漫长的岁月里，是否守住了内心某一条不容逾越的界线。

他感到一丝凉意，不是来自风，而是从自己心底漫上来的。他微微缩了缩肩，目光重新落回那一片石榴的红上。夜更深，那红色仿佛也沉淀了下去，变成一种近乎墨紫的、安详的色调，不再有咄咄逼人的意味，倒像一位看尽了繁华的老者，闭目养神时脸上残余的一点红光。邻家的柳，影子淡得快要化进月光里，只剩下一个朦胧的、温柔的轮廓。

四下里静极了。远处偶尔有一两声犬吠，衬得这静更加圆满而深透。他先前心头那些关于“君子”、“情人”、“红尘客”的纷纭思绪，此刻也像被这寂静洗涤过一般，沉淀下去，不再扰攘。他忽然觉得，那“瓜田李下”之问，答案或许并不在如何战战兢兢地避嫌，也不在如何义正辞严地自证清白。答案或许就在这片寂静里，在你能坦然面对这一院月色，这一树红花，这一生或有心或无意走过的所有路径之时。当你能与自己的影子安然相对，当往事如这柳影般轻软地拂过心头而不留下刺痛，大约，便是“无恙”了。

他缓缓站起身，藤椅发出了一声满足的喟叹。该回屋去了。最后看了一眼月色下的石榴与柳，他忽然觉得，它们今夜仿佛是专为了点醒他，才开得这样好，绿得这样柔的。他转身走向屋内昏黄的灯光，身后的夜色，温柔地合拢，将那一红一绿，静静地拥在了怀里。世间所有的问答，似乎也都消融在这无边的、慈悲的夜色之中了。